Cacciarella
 

La calla che t’affoca ne ‘l forteto

ne la lestra se slarga,

uscito da l’insòjo, sente lo sfrasco

ne la spinara

de ‘l solengo.

Ma la canizza adè lontana

ne la mezzagna,

perduta dietro a ‘na sperata,

‘na pastura de ière,

manco ‘na coppiòla, ‘na stoccata al sarto.

Spoggiato lungo la rogara, là,

a rimessa

e tutto ‘sto diavolèrio d’òmmene e cane

a sgarufà pe’ quello, scanato,

che ‘ntigne a vive.

Invece no’ ‘ntignàmo

manco a fa’ divertì le bracchiere.

Caccia al cinghiale
 

Il caldo che t’infuoca nel bosco fitto

nella radura si slarga,

è uscito da fango e acqua, lo senti che passa

fra i rovi

il vecchio cinghiale.

Ma la canizza è lontana

a mezza costa

perduta dietro un raggio di sole,

una traccia di ieri,

né due colpi né uno solo improvviso.

S’è mosso a un tratto lungo i rovi, là,

tornato alla tana

e tutta questa confusione d’uomini e cani

a cercare per quello, sfuggito alla braccata,

che insiste a vivere.

Invece noi insistiamo

e manco facciamo divertire il bracchiere.